Saltos eran los de antes

Federico Kirbus - 19/07/2010

Risatti en el Gran Premio de 1938

Borocotó, el viejo y verdadero, sabía arrancarles lágrimas a los lectores cuando contaba la historia de Ricardo Risatti, el hombre de Laboulaye, Córdoba, que corría para juntar dinero y llevar a su mujer enferma a la Virgen de Lourdes en la lejana Francia. Por eso Risatti arriesgaba más. Por eso ganó el Gran Premio Turismo de Carretera de 1938 y de paso se consagró campeón nacional ese mismo año. El asunto es que en aquél Gran Premio venía fuerte, peleando por la punta de la carrera. Fue en el viejo camino entre Santiago del Estero y Río Hondo que bordeaba el río Dulce, cuando aún no existía la actual y aburrida recta de asfalto de 70 kilómetros entre Santiago y Termas. El camino natural no tenía curvas, pero sí estaba cuajado de badenes y lomos de burro.

Uno de estos parece haber sido un viejo conocido de los parroquianos. Y alguien, con una camarita que no pudo haber sido mucho más que una Kodak Brownie, se ubicó junto a una de estas lomadas y gatilló en el instante justo. Captó el Ford V8 de Risatti en el aire, volando, con varios espectadores como fondo.

Por lo que puede juzgarse, sabiendo de qué objetivo óptico debió haberse tratado, el coche no se habrá levantado mucho más que un metro del piso para hacer un salto de algunos pasos. Pero la instantánea tomada desde la zanja fue tan oportuna que la escena en sí resultó dramática.

Fue el 23 de febrero de 1938, en una de aquellas etapas inacabables que para el ganador duraban entre diez y doce horas. Y donde, dicho sea de paso, corría Luis Finochietti con Ford V8, de Balcarce, con un tal Juan Manuel Fangio de acompañante.

Victorio Marchesich en el Gran Premio de Entre Ríos 1950

Ricardo Alfieri, el autor de la foto, me la contó así. Era el Gran Premio de Entre Ríos para TC, febrero de 1950. Los competidores iban pasando, realizando un pequeño salto en un lomo de burro situado en plena recta. El público conocía la lomada porque muchos espectadores se habían congregado en el sitio. De repente, una de las máquinas saltó al igual que las otras, sí, pero en vez de seguir rodando se clavó de punta.

Alfieri no sabía cómo le había salido la toma, todavía en placa de vidrio, nada digital.

Cuando esa noche de regreso a Buenos Aires hubo revelado la película y advirtió que la dramática escena había quedado nítidamente registrada, salió -me contó- corriendo del laboratorio de Editorial Atlántida para mostrar su logro. Era domingo, ya cerca de la medianoche. Al único ser vivo que encontró en todo el edificio era el portero, y le mostró la imagen.

El accidente en sí, con consecuencias fatales para los dos ocupantes, ocurrió talvez en parte por la inexperiencia del piloto. Acaso frenó cuando se levantó por los aires, y la máquina se clavó de punta. Nadie sabe.

Vuelta de Santa Fe 1962

Años después, cuando cubríamos las inolvidables “Vueltas” de las que cada pueblo del interior -¡hasta Hughes!- quería tener la suya, procurábamos recorrer el circuito en la víspera en busca de lomos de burro, que a menudo eran pasos a nivel en pleno campo.

Una buena cosecha de tales fotos obtuvimos en la Vuelta de Santa Fe de 1962, cuando todos los competidores levantaban vuelo en cierto cruce de vías, cerca de Murphy, algunos haciendo verdadera piruetas aunque sin clavarse de trompa. Momentos y escenas inolvidables.